Olá amigo, faz um tempo que me esqueci de escrever pra ti, não é por pouco caso, nem por que você não me responde nunca, é porque eu perdi o it, o inicio. Quantas vezes sentei-me aqui e pensei, é hoje que escreverei longas linhas, mas talvez as linhas nem chegue a serem escritas, outras vezes foram apagadas mesmo antes de eu ler para corrigi-las.
Outro dia li algo sobre construir sobrados, e decidi que este ano irei reconstruir meus sobrados destruídos por mim nestes anos.
Meu lema este ano será “todo dia é um dia”, cada dia será o primeiro tijolo, ele fará o alicerce desta casa, deste local que é a minha estrutura emocional.
Este ano foi um ano de espera, você meu amigo sabe do que eu estou falando, neste ano fiquei esperando por migalhas que não vieram. Não vieram, mas me consumiram o pouco que me sobrou.
Você meu amigo sabe quantas vezes eu sentei nos escombros e chorei.
Chorei até perceber que só restou um vazio.
As ilusões que alimentei durante tanto tempo, o que eu pensei que era real o que eu pensei que existia nada mais era do que fumaça vinda de alguma janela.
Até pra escrever está difícil, estou triste não por causa de derrubar sobrados e reconstruir, mas por não conseguir escrever mais.
Estou numa fase sombria da escrita, preciso escrever, sentir os dedos no papel, colocar meus sentimentos na folha, mas, quando penso é como se algo fechasse dentro e não quisesse sair.
Bom amigo hoje é só, nem foi uma carta, foi mais um bilhete pra você saber que ainda estou viva.
Myrian
Outro dia li algo sobre construir sobrados, e decidi que este ano irei reconstruir meus sobrados destruídos por mim nestes anos.
Meu lema este ano será “todo dia é um dia”, cada dia será o primeiro tijolo, ele fará o alicerce desta casa, deste local que é a minha estrutura emocional.
Este ano foi um ano de espera, você meu amigo sabe do que eu estou falando, neste ano fiquei esperando por migalhas que não vieram. Não vieram, mas me consumiram o pouco que me sobrou.
Você meu amigo sabe quantas vezes eu sentei nos escombros e chorei.
Chorei até perceber que só restou um vazio.
As ilusões que alimentei durante tanto tempo, o que eu pensei que era real o que eu pensei que existia nada mais era do que fumaça vinda de alguma janela.
Até pra escrever está difícil, estou triste não por causa de derrubar sobrados e reconstruir, mas por não conseguir escrever mais.
Estou numa fase sombria da escrita, preciso escrever, sentir os dedos no papel, colocar meus sentimentos na folha, mas, quando penso é como se algo fechasse dentro e não quisesse sair.
Bom amigo hoje é só, nem foi uma carta, foi mais um bilhete pra você saber que ainda estou viva.
Myrian
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